Как тебе, Путин, спится? Что тебе, Вова, снится? Сочинский пляж или мама? А может Барак Обама? Как тебе естся, Путин? Сколько едят лилипуты? Или ты ешь очень много, Чтоб не досталось другому? Как тебе, Вова, срется В том, что «сортиром» зовется? Не ты ль призывал уж раз триста В сортирах мочить террористов? Хочу, чтоб в столовой и в спальне, Везде, даже в собственной сральне, Ты видел одну картину: Гробы, что везут с Украины! Чтоб матери всей России Во всех твоих снах голосили, Тебя проклиная, урода, За смерть своего народа! Чтоб все девчонки России О смерти твоей просили За их нерожденных детишек От тех погибших мальчишек. И как же хочу я, Вова, Чтоб видел ты снова и снова Безруких, безногих ребят... Какой же ты, б...дь, старший брат?! А жители на Донбассе Клянут тебя, пид...са, Стреляют танки и «Град». Какой же ты, Путин, гад! Нет мужа, сына, отца Из-за тебя, подлеца. Грозишь всему миру войной. Сомнений уж нет: ты - больной! Как крупно тебе повезло: Имеешь ты бренд свой - «Хуйло»! Ты береги его, Вова, Точней не найти к тебе слова. Но мы соберем свои силы, И будешь лежать ты в могиле, А надпись: не он, а оно - Не «Путин», а просто «Хуйло»!